“成都。儿子那里。”

“那你回来看我们不？”

她笑了：“傻女子。出去了，就莫回来了。这种地方，哪个想回来。”

“那你回去看海棠不？”女犯说，“你手册里写的，海棠峰。”

苏春棠愣了一下。

“看。”她说，“要去看。”

那天夜里，她睡不着，坐在床沿，把四年的日子，从头到尾过了一遍。进来的时候，她是被免职的市长、过失杀人的被告；出去的时候，她是一个五十一岁的、头发花白的女人，和四十一本写满“大黄”的手册。

她在最后一本手册的最后一页，写：

“我这辈子，最对不起的人是青九。我杀了人，我骗了人，我利用过人。但我唯一没有骗过的，是我对他的心。”

“可这颗心，现在已经千疮百孔了。”

“啷个给他呢？”

“不给。就放到这四十一本本子里。他这辈子看不到，下辈子——”

她停笔，想了想，把“下辈子”划了。

“莫得下辈子。就这四十一本，替我爱他。”

写完，她合上手册，躺下去，睡了这四年来最沉的一觉。

第二天，天刚亮，高墙的大门，在她背后，缓缓地，关上了。

门外头，站着赵思远。二十几岁的大小伙子，穿着西装——他去年参加了工作，在省城一家设计院。看见她，他几步抢上来，一把抱住。

“妈。”

“嗯。”

“回家。”

苏春棠站在监狱门口，五月的太阳明晃晃的，照得她睁不开眼。她眯起眼睛，看儿子身后的那条路——柏油路，一直通到成都的灯海里去。

四年了。高墙里的日子，一格一格，像缝纫机的针脚，数得清清楚楚。

高墙外的日子，从今天起，又变成一本没划格子的空白本子了。

上了车，赵思远一边开车，一边说：房子他提前打扫了，她的屋，朝南，换了新窗帘；冰箱里有菜，他学会了做回锅肉，“肯定没你做的好吃”；她的衣裳，婆婆生前留的几件，他都洗干净了挂起。

苏春棠听着，一样一样地应。应到“婆婆”两个字，她问：“你外婆……”

“外婆前年就走了。”赵思远说得很轻，“妈，你在里头，我没告诉你。外婆走的时候很安详。走之前，一直念叨你。”

车子里静了很久。

苏春棠转过头，看窗外。窗外的田野，一片一片往后退。

娘走了。王桂兰走了。那个当年把龙青九的信和钱原路退回、一把火烧掉的女人；那个压着“北头”的谎言压了半辈子的女人；那个她恨过、又原谅了的女人——走了。

她在心里说：娘，我出来了。你咋个不等我？

眼泪下来了。她没有擦，让它流。

车子开出去很远，她回头，看了一眼那道早就看不见的高墙的方向。

然后转回头，再也不看了。

她不知道的是，娘走之前，见了一个人。那个每年回村、在海棠峰栽树的黑瘦男人。娘拉着他满是茧子的手，说了几句话。那几句话，那个黑瘦的男人，到今天还揣在怀里。